Any colour you like

Ni la intimidad de tu frente clara como una fiesta ni la costumbre de tu cuerpo, aún misterioso y tácito y de niña, ni la sucesión de tu vida asumiendo palabras o silencios serán favor tan misterioso como mirar tu sueño implicado en la vigilia de mis brazos. Virgen milagrosamente otra vez por la virtud absolutoria del sueño, quieta y resplandeciente como una dicha que la memoria elige, me darás esa orilla de tu vida que tú misma no tienes. Arrojado a quietud, divisaré esa playa última de tu ser y te veré por vez primera, quizá como Dios ha de verte, desbaratada la ficción del Tiempo, sin el amor, sin mí.

Cubriéndose la risa con la mano pequeña, saltando entre los siglos vienes, en gracia y piedra. Que caigan las paredes oscuras que te encierran, que te den el regazo de tu madre, la tierra; en el aire, en el aire un cascabel alegre y una ronda de niños con quien tu infancia juegue.

Sólo eso me queda por decir. Damn!

Thou art unfit for any place but hell.

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima, silencio que habla, tempestades sin viento, mar sin olas, pájaros presos, doradas fieras adormecidas, topacios impíos como la verdad, otoño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas, playa que la mañana encuentra constelada de ojos, cesta de frutos de fuego, mentira que alimenta, espejos de este mundo, puertas del más allá, pulsación tranquila del mar a mediodía, absoluto que parpadea, páramo. Octavio Paz

Guanajuato

She walks in beauty, like the night    Of cloudless climes and starry skies; And all that’s best of dark and bright    Meet in her aspect and her eyes; Thus mellowed to that tender light    Which heaven to gaudy day denies. One shade the more, one ray the less,    Had half impaired the nameless grace Which waves in every raven tress,    Or softly lightens o’er her face; Where thoughts serenely sweet express,    How pure, how dear their dwelling-place. And on that cheek, and o’er that brow,    So soft, so calm, yet eloquent, The smiles that win, the tints that glow,    But tell of days in goodness spent, A mind at peace with all below,    A heart whose love is innocent! George Gordon Byron

Está de regreso ese perverso, divertido y perspicaz Blog de Xavier Velasco  que tanto estuve buscando en Boomerang sin éxito.  Recuerdo algunas palabras que de su diXionario repliqué en ese otro blog de ese otro que escribía cuando eramos: Glándula .  Cabézula de la vérgula. Hogar .  Sitio donde nos damos el lujo de tratar a todos los mierdas como se merecen. Al fin que son de la familia. Hotel .  Especie de casa donde uno hace todo aquello que jamás haría en su casa. Lágrimas .  Presentación poética de las babas. Eficaz lubricante para chantajes morales. Jugo de pulpa de culpa.. Morbo .  Curiosidad científica insaciable, como la ciencia misma. Cuando el morbo es reprimido por el morboso, entra en estado de putrefacción hasta transformarse en un desecho orgánico de muy alta pestilencia conocido como  recato . Neoliberal .  Demonio perverso con el que los comunistas amenazan a sus hijos si insisten en pedirles dulces gringos. Posada...

Valle de Bravo

Suena como una música la lluvia afuera en los charcos del patio y las sábanas están frescas pero tú no estás en mi cama. * Cuando los dorados corteses florecieron nosotros dos estábamos enamorados. Todavía tienen flores los corteses y nosotros ya somos dos extraños. * Viniste a visitarme en sueños pero el vacío que dejaste cuando te fuiste fue realidad. * La persona más próxima a mí eres tú, a la que sin embargo no veo desde hace tiempo más que en sueños. Ernesto Cardenal

[...]         Mis palabras, Al hablar de la casa, se agrietan. Cuartos y cuartos, habitados sólo por sus fantasmas, sólo por el rencor de los mayores habitados. Familias, criaderos de alacranes: como a los perros dan con la pitanza vidrio molido, nos alimentan con sus odios y la ambición dudosa de ser alguien. También me dieron pan, me dieron tiempo, claros en los recodos de los días, remansos para estar solo conmigo. Niño entre adultos taciturnos y sus terribles niñerías, niño por los pasillos de altas puertas, habitaciones con retratos, crepusculares cofradías de los ausentes, niño sobreviviente de los espejos sin memoria y su pueblo de viento: el tiempo y sus encarnaciones resuelto en simulacros de reflejos. En mi casa los muertos eran más que los vivos. Mi madre, niña de mil años, madre del mundo, huérfana de mí, abnegada, feroz, obtusa, providente, jilguera, perra, hormiga, jabalina, carta de amor con faltas de lenguaje...

[...] Chatarra vil es lo que queda Y ese loco sol en el ocaso. En la mar del desagüe agüitado canta el caño “Ay amor, ya no me quieras tanto”. Con el pomo al lomo, bacardiaco, camino trago a trago, El frio, medio persa, viene de mi brazo. Nuestro amor es ese gato negro muerto en el baldío, Junto al diablo. Jaime López

El caldo rojo con especias estaba servido ya. La puerta estaba abierta y de pronto, un extraño insecto volador entró.  Era verde, su cuerpo media a lo más 10 cm, incluyendo su larga cola. Alguien dijo: "Miren lo que entró". Se revolvió en el aire por encima de todos. Miramos hacia arriba y cada quien hizo su esfuerzo para adivinar el nombre del animal. Alguien dijo es la Cola del Diablo . No sé quién, sin pensarlo, replicó: "Vino a bendecir la cena" jluisgr

Ineluctablemente, pensé por un momento que algo que no tenía mucho que ver con el azar regia el hecho, pero medité más las circustancias y concluí que a fin de cuentas lo encontré en la misma zona de la ciudad. Esta vez lo ví en Santa Fe . Cuando iba en el auto con él, también ví los letreros que indicaban el camino hacia allá. Hablamos de Celaya, del tiempo que tenía de taxista, de la música de mi región y del Panteón de Dolores. Al final terminamos mal porque no conocía tan bien la colonia a la que yo iba y quiso cobrarme más de lo acordado.

Después de todo no soy tan perverso como para zaherir los inocentes comentarios que esporadicamente están dirigidos a mí. No pude explicarme ni hacer alarde de la befa que me caracteriza. En otra ocasión será.  Meanwhile , a seguir con lo del día...

[...] -Francisca, ¿cuándo te vas a morir? Ella se incorporó asomando medio cuerpo sobre las rosas y le devolvió el saludo alegre: -Nunca -dijo- , siempre hay algo que hacer. [...] Recordé Francisca y la Muerte porque todo parece indicar que una vez más me enfermaré y al igual que ella, tengo muchas cosas que hacer, así que no puedo darme ese lujo...

 Ojalá se te acabe la mirada constante, la palabra precisa, la sonrisa perfecta. Ojalá pase algo que te borre de pronto: una luz cegadora, un disparo de nieve, ojalá por lo menos que me lleve la muerte, para no verte tanto, para no verte siempre en todos los segundos, en todas las visiones: ojalá que no pueda tocarte ni en canciones. Silvio Rodríguez

No quería hacerlo. Si hubiera tenido elección, habría preferido tomar otro camino. Si me hubiera percatado antes, lo habría esquivado. Pero eso no ocurrió: simplemente caminé rápido como siempre, pasé a su lado, él extendió la mano sin dilación y la estampo en mi hombro. Inmediatamente el pancito que estaba comiendo y que tenía en esa mano cayó al suelo. Me miró atónito y su rostro fue de la ira, a la tristeza en unos segundos. Sólo pude decir "Perdón". ¿Qué palabras podrían revertir el daño?

No sé a cuál aborrezco más.

Querer es esencialmente sufrir, y como vivir es querer, toda vida es por esencia dolor. Cuanto más elevado es el ser, más sufre... La vida del hombre no es más que una lucha por la existencia, con la certidumbre de resultar vencido. La vida es una cacería incesante, donde los seres, unas veces cazadores y otras cazados, se disputan las piltrafas de una horrible presa. Es una historia natural del dolor, que se resume así: querer sin motivo, sufrir siempre, luchar de continuo, y después morir... Y así sucesivamente por los siglos, de los siglos hasta que nuestro planeta se haga trizas. Arthur Schopenhauer

Cada vez que lo lanza cae, justo, en el centro del mundo. Octavio Paz

Dijo Tennyson que si pudiéramos comprender una sola flor sabríamos quiénes somos y qué es el mundo. Borges

Poets are shameless with their experiences: they exploit them. Friedrich Wilhelm Nietzche

En nuestro siglo, y sobre todo después de Freud y muchísimos otros, y, más exacerbadamente, después, escritores y filósofos como Bataille, se ha demostrado que el grado más sublime del amor es aquel que consta justamente de esa incomunicación y de su propia imposibilidad de ser. El amor por excelencia es el amor imposible, ésa es la gran lección en términos de erotismo de nuestra época. Salvador Elizondo

My limbs are wasted with a flame, My feet are sore with travelling, For, calling on my Lady's name, My lips have now forgot to sing.    O Linnet in the wild-rose brake Strain for my Love thy melody, O Lark sing louder for love's sake, My gentle Lady passeth by.   She is too fair for any man To see or hold his heart's delight, Fairer than Queen or courtesan Or moonlit water in the night.    Her hair is bound with myrtle leaves, (Green leaves upon her golden hair!) Green grasses through the yellow sheaves Of autumn corn are not more fair.    Her little lips, more made to kiss Than to cry bitterly for pain, ...

To what shall I compare her, That is as fair as she? For she is fairer - fairer Than the sea. What shall be likened to her, The sainted of my youth? For she is truer - truer Than the truth. As the stars are from the sleeper, Her heart is hid from me; For she is deeper - deeper Than the sea. Yet in my dreams I view her Flush rosy with new ruth - Dreams! Ah, may these prove truer Than the truth. Robert Louis Stevenson

Hay que compartir el amor, porque es una fermentación morbosa, se sube pronto a la cabeza y nadie puede consumir a una mujer entera. ¡Kalenda Maya! La fiesta continúa... Juan José Arreola

Father into your hands, why have you forsaken me? In your eyes, forsaken me In your thoughts, forsaken me In your heart, forsaken me...

Dales la vuelta, cógelas del rabo (chillen, putas), azótalas, dales azúcar en la boca a las rejegas, ínflalas, globos, pínchalas, sórbeles sangre y tuétanos, sécalas, cápalas, písalas, gallo galante, tuérceles el gaznate, cocinero, desplúmalas, destrípalas, toro, buey, arrástralas, hazlas, poeta, haz que se traguen todas sus palabras.  OCTAVIO PAZ

Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos. Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta. Me engañan y yo debo ser la mentira. Me incendian y yo debo ser el infierno. Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo. Mi alimento es todas las cosas. El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo. Debo justificar lo que me hiere. No importa mi ventura o mi desventura. Soy el poeta. JORGE LUIS BORGES