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Dijo Tennyson que si pudiéramos comprender una sola flor sabríamos quiénes somos y qué es el mundo.
Borges
Nuestro amor es ese gato negro muerto en el baldío
[...] Chatarra vil es lo que queda Y ese loco sol en el ocaso. En la mar del desagüe agüitado canta el caño “Ay amor, ya no me quieras tanto”. Con el pomo al lomo, bacardiaco, camino trago a trago, El frio, medio persa, viene de mi brazo. Nuestro amor es ese gato negro muerto en el baldío, Junto al diablo. Jaime López
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