Any colour you like

“Mark it, nuncle. Have more than thou showest, Speak less than thou knowest, Lend less than thou owest, Ride more than thou goest, Learn more than thou trowest, Set less than thou throwest, Leave thy drink and thy whore And keep in-a-door, And thou shalt have more Than two tens to a score.”  ―  William Shakespeare ,  King Lear

Con ríos con sangre con lluvia o rocío con semen con vino con nieve con llanto los poemas suelen ser papel mojado. Mario Benedetti.

EL PÍCARO BURLADO ANUNCIADOR: Respetable público … niños y niñas, mamás y papás, chicos y chicas, catequistas y catequistos señoras y señores de Cáritas ….ahora verán la obra titulada “chímpete – chámpata” ó “El pícaro burlado …” y es así, como ocurre la historia …. NARIGON: (entra por la izquierda) Esta mañana me levanté muy temprano … tomé unos mates y salí para ir a trabajar … iba caminando muy contento. Y mientras caminaba cantaba … “tengo los zapatos rotos, y es de tanto caminaaaaaaaaaaar “ . De pronto al cruzar la plaza, me encontré con un árbol y al pie del árbol, con una bolsa … yo, que soy muy curioso dije: “vamos a ver qué hay dentro de la bolsa …”, me acerqué, abría la bolsa y vi que estaba llena de naranjas … tomé una, y la comí … tomé otra, y la comí … tomé otra, y … no la comí … me dije: para qué voy a estar comiendo naranjas en la plaza… mejor, me voy a mi casa y me como todas las naranjas que quiera … cuando me estaba yendo escuché la voz del comisario que estaba es...

Recientemente el título resonaba en mi cabeza: Browning resuelve ser poeta Por estos rojos laberintos de Londres descubro que he elegido la más curiosa de las profesiones humanas, salvo que todas, a su modo, lo son. Como los alquimistas que buscaron la piedra filosofal en el azogue fugitivo, haré que las comunes palabras -naipes marcados del tahúr, moneda de la plebe- rindan la magia que fue suya cuando Thor era el numen y el estrépito, el trueno y la plegaria. En el dialecto de hoy diré a mi vez las cosas eternas; trataré de no ser indigno del gran eco de Byron. Este polvo que soy será invulnerable. Si una mujer comparte mi amor mi verso rozará la décima esfera de los cielos concéntricos; si una mujer desdeña mi amor haré de mi tristeza una música, un alto río que siga resonando en el tiempo. Viviré de olvidarme. Seré la cara que entreveo y que olvido, seré Judas que acepta la divina misión de ser traidor, seré Calibán en la ciénaga, seré un soldado mercenario que muere sin temor y...

Cinco poemas para Cris 1. Ya mucho más allá del mezzo camin di nostra vita existe un territorio del amor un laberinto más mental que mítico donde es posible ser lentamente dichoso sin el hilo de Ariadna delirante si espumas ni sábanas ni muslos. Todo se cumple en un reflejo de crepúsculo tu pelo tu perfume tu saliva. Y allí del otro lado te poseo mientras tú juegas con tu amiga los juegos de la noche. 2. En realidad poco me importa que tus senos se duerman en la azul simetría de otros senos. Yo los huebiera hollado con la cosquilla de mi roce y te hubieras reído justamente cuando lo necesario y esperable era que sollozaras. 3. Sé muy bien lo que ganas cuando te pierdes en el goce. Porque es exactamente lo que yo habría sentido. 4. (La justa errata) habernos encontrado al final del día en un paseo púbico. 5. (Me gustaría que creyeras que esto es el irrisorio juego de las compensaciones con que consuelo esta distancia. Sigue entonces danzando en el espejo de otro cue...

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Tem...

"Tu sientes el agua tibia que baña tus plantas, las alivia, mientras ella te lava con  una tela gruesa, dirige miradas furtivas al Cristo de madera negra, se aparta por  fin de tus pies, te toma de la mano, se  prende unos capullos de violeta al pelo  suelto, te toma entre los brazos y canturrea esa melodía, ese vals que tú bailas  con ella, prendido al susurro de su voz, girando al ritmo lentísimo, solemne, que  ella te impone, ajeno a los movimientos ligeros de sus manos, que te desabotonan  la camisa, te acarician el pecho, buscan tu espalda, se clavan en ella. También tu  murmuras  esa canción sin letra, esa melodía que surge naturalmente de tu  garganta: giran los dos, cada vez mas cerca del lecho; tu sofocas la canción  murmurada con tus besos hambrientos sobre la boca de Aura, arrestas la danza  con tus besos apresurados sobre los hombros, los pechos de Aura. "